O surrealismo pintalgado na vida real

Circulo tranquilamente numa estrada deserta e quase tão direita como a rectidão da linha alva que a divide (começa bem...).
Ao longe, reparo que um automóvel que se aproximava em sentido contrário se encosta bruscamente na berma.
Preocupação. Antecipação de algo errado.
Acelero. Tento chegar perto o mais súbito possível.
O automóvel mantém-se intacto. Expectante, como se ansiasse pela minha observação.
Eu acelero mais.
Começo a avistar movimento através dos vidros.
Está quase...
Finalmente alinho a vista. Estanco a velocidade para afinar a percepção.
Vislumbro.

No interior daquele invólucro apoiado em quatro rodas, uma pessoa do sexo feminino (ao tempo que não escrevia a palavra “sexo”, já tinha saudades) espreme uma borbulha da testa de uma outra pessoa do sexo (duas vezes, isto está a ficar bom...) masculino, o condutor - facto que poderá ser revelador para alguns, mas que não representa nada para mim.
No banco de trás, uma criança, iluminada pela brancura das roupas que a cobrem, dependura os cotovelos nos assentos frontais para assistir à cena mais de perto.
Continuo a passar lentamente, e a contemplar involuntariamente. Tudo aquilo se movimenta languidamente no sentido das minhas costas.
Reviro-me. Não posso acreditar.
Mas é mesmo assim: um casal pára o carro subitamente para se dar o espremimento de uma borbulha, e o filho, atrás, observa. E Eu também. Cá fora, dentro do mEu carro.
Acelero de novo...

Tudo termina aqui – nesta vontade de o descrever - e aí - a ler, arrependidos do tempo que vos faço perder com narrativas tão parvas como esta.

(É com piscadelas deste calibre que Eu sinto a minha personalidade a consolidar-se numa forma cada vez mais adulta e consciente. É disto que se fazem as pessoas. É da vivência de experiências como esta que alguém pode dizer: Eu vivi!)

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Tenham lá um bom fim-de-semana.